Gotas de Sueño

Ayer soñé que soñaba que estoy y que estaba en una fina tierra de playa mezclada con arena de bosque elevado en la montaña y que mi cuerpo estaba dividido en dos... mi primer yo estaba y está entre la brisa del humo versátil y alucinógeno de una colina brumosa pero desde donde se vé allende perfectamente... como en un día de sol despejado (en los sueños a veces la naturaleza de una cosa son la suma de sus contrarios y se puede ver a través del humo y quedarse ciego bajo el cielo azul)... mi segundo yo son dos ojos de agua y tierra y danzaban y danzan con la perspectiva de una cámara pegada a las aspas de un molino de agua... a veces bajo el estanque, otras bajo el sol dorado, a veces bajo la melodía opaca de los golpes sordos y la mirada azul, otras bajo el son de mil gotas que chocan contra el estanque, mientras mis dos pupilas se levantan triunfales hacia el sol con música de trinos y color a hierba y nube, con el background de unos frondosos árboles verdes... en ese constante voltear me doy cuenta que no estoy solo... desde la montaña mi otro yo me observa... ciego. Puede verme a mi y a mis ojos de agua con la visión del alma, sentado sin saberlo, junto a una chica sin ojos, como yo, pero plena de amor... que anhelaba y anhela tambien como yo estar alla abajo en el estanque al que ya no podremos ni podemos asistir... en un momento dado mis labios se despegan y musitan: me encantaría ser uno de esos ojos bajo el agua... a lo que su voz femenina y familiar me respondía y me responde: Ya estuviste allí y ya no estás y no son ojos... son gotas que nos olvidaron aqui arriba pero que el molino nos enseña a diario...todo en su conjunto es nostalgia... nostalgia... nostalgia embotellada. Escuché su voz mientras su cabeza bajaba hasta mirar hacia abajo como si cada uno de esos nostalgias la hubiera hecho retroceder hacía algún lugar en el pasado. Yo por mi parte me imaginaba aquel paisaje de postal: el estanque quedo, el molino de agua adosada a la vieja casa, el prado verde con sus majestuosos árboles... de repente me desperté y despierto enjugandome y enjugando un par de lágrimas de mis ojos... anduve y ando el camino hacía el equipo de música, como un día anduve por aquellos parajes silenciosos, aquellos que caminé para poder escribir esto algún día... y entonces le doy al play... y luego rememoro lo que he escrito, dandome cuenta de la magnitud de la vida y de sus múltiples formas... me descubro a mi mismo buscando la foto de un molino que conocí y conozco pero que ya no tiene agua... y entonces ante la triste foto de papel...ya no hay sueño.


P.D: dedicadas a las casitas del Petit Trianon. que visité y ahora visito desde esta colina de fina tierra de playa mezclada con arena de bosque elevado en la montaña... aquí junto a mi ordenador.

Soledad

La Soledad es mi nueva compañera de piso, está en todas partes y en ninguna. No arma ruido y me deja hacer... calla, siempre cuando me enfado o estoy feliz, no habla pero a veces, se transforma en viento bufante y sonoro tras las entrometidas puertas que se cierran a las corrientes de aire. Otras muchas, se convierte en pequeños puntos de luz, de otra ciudad, que tililan a lo lejos trás la ventana siguiendo la silueta oscura de las montañas tras el cristal nocturno. Soledad no hace absolutamente nada, para que no me percate de su presencia, pero yo sé que "la Sole" me rodea con sus espaciosos brazos. Es la compañera perfecta y al final acabas conociendola mejor de lo que ella te conoce. No sé por que pero cuanto mas tiempo paso con ella menos la quiero conmigo y quizás debería ser al revés. Ella sabe que lo pienso, pero no se lo toma a mal por que sabe que muy pocos la aman y ahora mismo me deja solo otra vez.. para que vague entre mis recuerdos, por que sabe que cuando recuerdo no estoy solo, y también por que pronto volveré a estar con ella... justo cuando le dé al play y empiece esta canción... dedicada a todo lo que me rodea en este instante y que lleva su nombre...

Los Pakis

Hoy voy trágico por la calle... justo al final del desfiladero al filo mismo de la intersección resplandece la luz del portal sin puerta que te da la hora, si esta encendida abyecta , como muerte hospitalaria sobre el asfalto, son menos de las 23H lo que quiere decir que aún estan abierto !los pakis". Los Pakis son dos mercaderes nativos de algún lugar del Pakistán. A uno lo conozco bien es el dueño que me deja fiado y me llama Sergi el otro al que no saludo desde que me hizo una mala mueca siempre permanece inalterado sentado en la nevera de congelados... entro y voy por las cervezas. Por supuesto ellos ya saben que voy por las cervezas y por las pipas (Tijuana por supuesto) y por las gominolas... noto sus miradas y pienso en lo que les diré a la hora de salir... (la mayoría de las veces relacionadas con el calor y los ventiladores). Siempre digo lo mismo, para que decir más, ellos siempre rien y si digo otra cosa igual no me entienden. Si me ven con otro especimen cristalino que no sea cerveza me preguntan que es (sobre todo el vino). Saben que lo he dejado con mi pareja por que no la ven...por que bebo mas de lo normal por que ya no me me llevo la garrafa de agua de 8 litros y a la pregunta de si quiero pan... bueno ya saben... (siempre tengo congelado). Salir del badulake ahora es siempre a la derecha, hubo momentos mejores, en que cambiaba la hora y la dirección... unidireccional e unívoco me dirijo con la clásica bolsa blanca de economato pensando en James Bond (ya sé que es la nota discordante del relato... pero yo soy asi a veces me rió solo y pienso en gilipolleces... buscarle una base racional a esto supone medicarse prefiero pensar que a veces simplemente soy asi: como todos por cierto de vez en cuando)... de camino a casa de mi hermano donde ahora vivo paso por un Schleker una carnicería y por el Rata (un tipo con el que apenas he hablado de tornillos y gomas de desagüe pero que parece buen tipo: sólícito com él solo y siempre con su chandal puesto)... giro a la derecha donde siempre hay un poste que anuncia espectáculos del pueblo, desfasados: al menos para mi; y un hombre mayor que parece decir... “no eres de Castellbsibal si nunca me has visto aquí en este poste sin hacer ná...” pasó por una peña de “catalufos”,la otra banda del pueblo son los “makineros”, jóvenes que juegan a la play station, ven partidos del Barça y son todos una copia de como era yo hace unos 20 años pero sin estelada... de vuelta a casa, ordeno mis papeles, enciendo un cigarrilo, resuelvo un crucigrama, me enfado con las sombras que pueblan los pasillos y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama... uuuf perdón me dejé puesta la canción de sabina... vivo en el nº 4 calle melancolía...