Los Pakis

Hoy voy trágico por la calle... justo al final del desfiladero al filo mismo de la intersección resplandece la luz del portal sin puerta que te da la hora, si esta encendida abyecta , como muerte hospitalaria sobre el asfalto, son menos de las 23H lo que quiere decir que aún estan abierto !los pakis". Los Pakis son dos mercaderes nativos de algún lugar del Pakistán. A uno lo conozco bien es el dueño que me deja fiado y me llama Sergi el otro al que no saludo desde que me hizo una mala mueca siempre permanece inalterado sentado en la nevera de congelados... entro y voy por las cervezas. Por supuesto ellos ya saben que voy por las cervezas y por las pipas (Tijuana por supuesto) y por las gominolas... noto sus miradas y pienso en lo que les diré a la hora de salir... (la mayoría de las veces relacionadas con el calor y los ventiladores). Siempre digo lo mismo, para que decir más, ellos siempre rien y si digo otra cosa igual no me entienden. Si me ven con otro especimen cristalino que no sea cerveza me preguntan que es (sobre todo el vino). Saben que lo he dejado con mi pareja por que no la ven...por que bebo mas de lo normal por que ya no me me llevo la garrafa de agua de 8 litros y a la pregunta de si quiero pan... bueno ya saben... (siempre tengo congelado). Salir del badulake ahora es siempre a la derecha, hubo momentos mejores, en que cambiaba la hora y la dirección... unidireccional e unívoco me dirijo con la clásica bolsa blanca de economato pensando en James Bond (ya sé que es la nota discordante del relato... pero yo soy asi a veces me rió solo y pienso en gilipolleces... buscarle una base racional a esto supone medicarse prefiero pensar que a veces simplemente soy asi: como todos por cierto de vez en cuando)... de camino a casa de mi hermano donde ahora vivo paso por un Schleker una carnicería y por el Rata (un tipo con el que apenas he hablado de tornillos y gomas de desagüe pero que parece buen tipo: sólícito com él solo y siempre con su chandal puesto)... giro a la derecha donde siempre hay un poste que anuncia espectáculos del pueblo, desfasados: al menos para mi; y un hombre mayor que parece decir... “no eres de Castellbsibal si nunca me has visto aquí en este poste sin hacer ná...” pasó por una peña de “catalufos”,la otra banda del pueblo son los “makineros”, jóvenes que juegan a la play station, ven partidos del Barça y son todos una copia de como era yo hace unos 20 años pero sin estelada... de vuelta a casa, ordeno mis papeles, enciendo un cigarrilo, resuelvo un crucigrama, me enfado con las sombras que pueblan los pasillos y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama... uuuf perdón me dejé puesta la canción de sabina... vivo en el nº 4 calle melancolía...